A lágrima que não desce

Pinta a alma de preto com sombras de felicidade,

Mas é o sorriso que não floresce

Que mancha a alma com o fulgor polar da saudade

Às sombras de felicidade, tento apanhá-las nos dígitos que teimam em sair

E, insignificantemente, arrasto as palavras, como meros traços.

Mas é ao fulgor polar da saudade a quem abro os braços,

E aperto com veemência, até a força se me esvair.

Aos dígitos, junto-os, rasgando-os, mordendo-os, sufocando-os,

Para que o passado ganhe forma e no coração não hajam mais aguaceiros

E à vida, perco-a, acariciando-a, beijando-a, amando-a,

E o presente perde-se, quando o passado se torna demasiado pesado.

E, no fim do dia, o firmamento volta a adormecer

Lembrando-nos que tudo tem um fim

Mas é ao bocejar da alvorada que o firmamento nos surge, a correr,

Lembrando-nos que temos mais uma oportunidade, assim,

As sentenças, por nós escritas, tornam-se estrelas, fazendo-nos inspirar,

E é ante o desfiladeiro afunilado da vida que voltamos a querer viver

E é ante a sombra que nos persegue que rasgámos o egoísmo,

Porque a vida que não nos mata, obriga-nos a amar.

Por pessoas apaixonadas, os caminhos passam.

Julgando-se donas da felicidade, da verdadeira,

Estendem o mundo como uma passadeira,

E vão atribuindo nomes aos locais que os corações caçam

As pessoas, as apaixonadas, julgam em estado ébrio,

Bebendo de um licor vedado ao resto do mundo,

Bebendo de um poço que vai ficando sempre mais fundo,

E vão, apoiando-se só num ombro, sempre em desequilíbrio

Para as apaixonadas, o mundo que não lhes passa pelos dedos é errado

Saboreiam os beijos na secura dos lábios, um sonho recém-ateado,

Mesmo quando só o luar se faz acompanhar

Mesmo quando só o coração lhes pode cantar

Mas num dia, quiçá no seguinte, porque todos os dias são dias seguintes,

A sobriedade não lhes há de assolar o peito,

E, olhando para trás, estranhem os passos, afinal, sem jeito,

E num ápice, o mundo morto volte a acordar, um mundo de novos requintes

Os príncipes e princesas de ontem perdem as coroas

E, em vez de beijarem com o licor do coração,

Beijam com a porta da habituação,

Costumados a desperdiçar, a paixão desfaz-se como boroas.

Elizabete Leonora (Hugo Lima Santos)

O mundo como um pedaço de terra

O mundo como um cinzento manto

Onde não há diabo ou santo

Que não beije com presunção de paz ou guerra

E foi precisamente naquele pedaço de terra, vazio,

Cujas noites acarretavam sempre um incómodo frio,

Que, sem a ver nascer,

Brotou a primeira flor

Um súbito e inesperado primeiro amor,

Que num abraço minúsculo bloqueou torrentes de dor

E fez esquecer a terra do que era sofrer.

Aquela terra, ali, só, um desterro do próprio destino,

Subjugada pela sina, própria de quem se acha cretino,

Aquela, minúscula, perante tantas outras terras,

Imponentes, imensas, imóveis – mesmo ante cataclismos –

Montanhas, vales, planícies, planaltos, serras!

Mas com a flor deixou de haver dualismos,

Deixou de haver dor

A terra sabia o que era a solidão

Por isso, abriu os braços ao amor

Como um amante beija, em plena comoção

Eram tão diferentes, mas tinham algo em comum

Ambos eram crianças dando os primeiros passos no mundo do amor

E, juntos, amaram-se como quem teme agudamente a dor

E, juntos, amaram-se como se amor não existisse mais nenhum

Eram o universo um do outro,

Discutiam, arguiam ferozmente,

Por qualquer razão que para o resto do mundo era indiferente,

Mas era nessas dissensões que aquele amor se condensava,

Nos risos só deles, nas piadas que se o universo ouvisse não as encontrava,

Porque só eles eram o universo um do outro

Mas um dia, depois de um de tempestade,

O sol rasgou os céus, e mil flores floriram naquela terra,

E, num segundo, a flor, que desconhecia a saudade,

Decidiu largar a mão do amor, como quem erra

Decidiu, a flor, levianamente esquecer o tempo passado,

Somente derramando uma lágrima,

Sem escutar os gritos de solidão da amada terra, uma lágrima,

Somente uma parca lágrima,

Abandonou a terra, que ainda a acolhia, como se nunca a tivesse amado

Num silêncio cortante, fez a terra odiar

Num silêncio cortante, preferiu abalar

E, nesse piscar de olhos, trocou-a por outras flores

E, nesse piscar de olhos, trocou o amor por vários amores

Elizabete Leonora (Hugo Lima Santos)

Uma fresta nos estores abre as mãos,

Deixa o pesado maço de cigarros na mesinha-de-cabeceira

O coração está dolente, arrasta-se pelos chãos,

Evidentemente, não havia outra maneira.

Do gélido coração abro a porta,

Acendo o isqueiro e deixo-o carbonizar, bem lá dentro,

Como uma lamparina, substituindo a aorta,

Simplesmente, carbonizando, mas sem encontrar o centro.

Desarmo as frestas do estore, e vejo, vejo o vidro,

O limiar incolor que separa a inércia da rebelião.

Deparo-me com o sóbrio vidro.

E vida insurge-se contra este novo ser que reclama por significante cor.

E os polos antagónicos ameaçam guerra sem compaixão,

E eu ouso, atraído sabe-se lá porquê, quiçá com pensamento pousado numa simples flor,

Abro-o, deixo os polos bélicos beijarem-se e a vida nasce, como que por magia

Não obstante, nesse preciso momento, arrependo-me da ousadia.

A luz ferve, faz falsas felicidades, falsas formusuras, faz fossas e fealdades. Falsos foliões!

Mas, principalmente, faz monstros hediondos, camuflando-se como camaleões,

Se lhes víssemos as almas,

Decrépitas, caquéticas, esquálidas, ossudas, pardacentas, poluídas pelo tabaco da vida!

Porque as aparências, cuidadas, assemelham-se, como as industriais bonecas chinesas.

Porque, de repente, também nós nos olhamos, procurando nossas palmas,

Procuramos encaixá-las noutra metade gémea, como se houvesse saída,

Como se não estivéssemos sós, nem fôssemos nós as presas.

E em desespero procuramos ver em nós alma,

Mas não, o desejo de ser nada, de não ser autêntico, agita a calma,

Porque, aqui, só se respira no tabaco

Porque, aqui, todos bebem sangue sem olhar a quem,

Porque, aqui, todos são vampiros, canibais, assassinos, cem em cem.

Porque, aqui, o sonho é sermos o pico do mundo, carregando ouro num saco

E o nosso fumo entranha-se em sonhos alheios,

E os nossos vidros, esfumados, e por isso escancarados,

Não passam de falsos meios

Para almejar a felicidade, ignorando-nos a nós mesmos, os pobres sem passo, os verdadeiros encalhados.

Quando o sorriso murcha, a alma sufocada ganha espaço

Quando o sorriso murcha, o corpo, de si doentio, fica lasso

Sorrio, porque me recuso a desafiar

Não sorrio, sinto-me em ebulição, loucamente a vibrar

Sorrio, porque me obrigo parcamente a dizer sim

Não sorrio, deixo-me ferir em tons de carmim

Sorrio, tenho a alma encardida, numa débil tonalidade amarela

Sorrio, pego na vida como quem banalmente cospe na tigela,

Sorrio, recuso voar, voar mais alto

Sorrio, porque desisto, assim, só desisto

Desta vez, prefiro ficar pelo asfalto

Desta vez, a força, pesada, entorna-se, e não persisto

Deixo a vida entoar sem melodia

Deixo a vida derramar numa silente gritaria

Porque sorrio,

Porque não há inverno que traga mais frio.

Mas sei que é preciso não sorrir,

Se for audaz para ver diferente,

Mas sei que é preciso aceder às loucuras, e simplesmente persistir,

Se não for suficiente passar, ali, rente,

É preciso a mal sujar,

É preciso a mal não querer ficar,

É preciso a mal deixar o corpo partir

E não ter medo de não sorrir

Para um dia, quando o sorriso a mal decidir voltar,

Possa entoar cores diferentes na melodia

E encontre novos horizontes, novos passos de galhardia.

Porque quando o sorriso quer murchar,

Dêmos espaço à alma, para que possa voar

Larguemos inconsequentemente o corpo, sem medo de que se vá magoar

Porque novos espinhos trarão novas formas de sonhar,

Novos sorrisos, novas formas de aprender a amar.